Dino Filho

O Brasil é assim...

2012-02-02T21:17:00.002-02:00

Um cruzamento sem semáforo. Um motorista mal habilitado que não respeita a preferencial. A consequência: uma colisão. Nada grave, nenhuma vítima, apenas danos materiais.

Fosse em São Paulo e ninguém daria a mínima para o fato - a menos que os carros envolvidos estivessem atrapalhando a passagem dos apressados paulistanos.

Mas estamos em Vianópolis, a 150 Km. de Brasília e a dois séculos de distância evolutiva.

Uma colisão, por si só, já é um acontecimento nessa minúscula cidade. Mas havia um fator impactante: um dos carros envolvidos no acidente - e diga-se, sem culpa - era uma das duas viaturas da Polícia da cidade.

O motorista aloprado desceu do carro assustado, enquanto os policiais que estavam na viatura desembarcaram calmamente e ainda tentavam acalmar o sujeito. Um dos policiais sacou um celular, fez uma ligação e em poucos minutos encostou a outra viatura da corporação para fazer a ocorrência. Por umas duas horas, não havia policiamento na cidade. Todo o "batalhão" de quatro policiais estavam envolvidos de alguma forma com aquela ocorrência.

Nos bares, na fila do banco, na famácia, no supermercado (ok... "super" foi força de expressão), todos estavam preocupados com o destino do pobre motorista aloprado. Afinal, envolver-se em um acidente em Vianópolis já é um azar tremendo, considerando o número de carros que circulam por lá. Agora, bater logo na viatura da Polícia... era caso pra benzimento.

Entrei numa lanchonete e já sabia o que iria ouvir. Falava-se somente do acidente. Até que um sujeito entra no estabelecimento - e na conversa.

Diz ser primo do pobre coitado que provocou o acidente e acrescentou:

- "Não vai dar nada pra ele, não... a mãe dele é dona do motel - e os 'polícia' estão sempre lá!"

O Brasil é assim...

Loucura!

2011-12-15T02:20:00.002-02:00

Era apenas mais uma noite solitária em um quarto de hotel. O calor lá fora, acima da linha do Equador, era senegalesco, mesmo às 11 da noite. Resolvo sair para a varanda do hotel, acompanhado apenas de mim mesmo, em um daqueles deliciosos momentos em que a melhor companhia é nenhuma.

Nem se passaram 10 minutos de total silêncio e se aproxima um sujeito de uns 1,90m. de altura, charuto fedorento no canto da boca, uma garrafa de Smirnoff Ice em uma das mãos, uma cerveja long neck na outra. Se aboleta na cadeira ao lado da minha já dizendo:

- Que bom que o senhor está aqui. Odeio a solidão. - o bafo de álcool é insuportável, mesmo a mais de três metros de distância.

"Eu mereço" - é tudo o que consigo pensar.

- Posso me sentar aqui? - pergunta depois de já estar sentado.
- Claro, fique à vontade - foi o que saiu de meus lábios, apesar de querer dizer "não, não pode".

O corpo enorme daquele sujeito balançava sem parar, mesmo sentado, o que me fez deduzir que aquelas garrafas ainda cheias em suas mãos nem de longe seriam as primeiras do dia.

- Sabe, meu amigo - ele começou dizendo, e eu já não gostei de ser chamado de "meu amigo" por um sujeito que não conhecia e não gostava - Eu errei muito nesta vida...

Reduzindo seu longo discurso: ele disse que era do Exército desde 1974, que fazia parte da "Inteligência", e que, nos anos duros da ditadura foi forçado a acabar com a vida de muitas pessoas. 214 teria sido o número de vítimas que foram assassinadas a seu comando. A convicção com que narrava algumas histórias, a riqueza de detalhes e a perfeita correlação entre datas e dados históricos me fizeram acreditar que sua narrativa era verídica.

Alguns fatos que descreveu eram de arrepiar, principalmente porque ele cravava os olhos carregados de ódio em mim, e assim permanecia por longos segundos até começar uma nova e assustadora narrativa.

Decidi por um fim naquela dantesca conversa - até porque eu só estava ali à procura de um pouco de paz. Coloquei minhas mãos nos braços da cadeira, fazendo menção de me levantar quando o sujeito me encara com os olhos estatelados e diz:

- Se o senhor se levantar dessa cadeira, terá arranjado um inimigo!

Depois de ter detalhado como eliminava os "inimigos do regime", de descrever as armas e métodos que usava, essa frase soou maquiavélica. Eu só consegui pensar: "Fudeu. Esse cara tá armado e se eu me levantar vou tomar um tiro na testa. E eu não posso morrer, porque amanhã tenho um evento".

Decididamente eu havia entrado na neurose daquele estranho. Então resolvi desafiá-lo. Levantei-me de sopetão e disse que a conversa estava muito interessante mas eu precisava me levantar cedo no dia seguinte e portanto iria para meu quarto dormir.

Ao invés do estampido, ouvi um soluço. O sujeito pôs-se a chorar, tal qual uma criança mimada contrariada. E balbuciou apenas "Vá... vá dormir... eu fico aqui com meu sofrimento".

Senti uma profunda compaixão, e ainda disse a ele que deveria se recolher também, que o sono aliviaria suas dores, que no dia seguinte tudo estaria bem (só não disse que a ressaca ia ser brava). E me afastei ainda temeroso de que ele sacasse uma arma e me matasse pelas costas.

De longe ainda pude ouví-lo dizer:

- Minha cruz é muito pesada... preciso morrer...

Levei muitos minutos, já deitado em minha cama, pensando no sofrimento daquele estranho, e até pude entender porque ele se afundava no álcool daquela forma. E esperava ainda ouvir um estampido dentro do quarto vizinho.

Mas nada mais aconteceu, nem mais o vi.
Que Deus tenha piedade desse sujeito. Vivo ou morto...

Sou brasileiro, com muito orgulho.

2011-09-29T15:58:00.002-03:00

O melhor momento do jogo de ontem entre Brasil e Argentina em Belém do Pará foi, sem dúvida, o Hino Nacional.

Estádio lotado, times perfilados, e o Hino começa a ser executado. A certa altura, a música para mas o público continua entoando a letra, até o final, à capela. Foi de arrepiar.

Sinto falta dessas manifestações de brasilidade, de pessoas ostentando a Bandeira Brasileira estampada nas roupas, bolsas e acessórios, em adesivos nos carros. Bandeiras americanas vemos em todo canto. É "fashion". Mas a mais bela de todas as bandeiras, a NOSSA, raramente é exibida com orgulho por aí.

Tenho uma teoria para explicar essa falta de coragem - ou mais precisamente, esse excesso de vergonha - de exibir os símbolos de nossa Pátria, mãe gentil.

Durante o longo período em que vivemos sob o jugo da ditadura militar era expressamente proibido utilizar, portar, mostrar a Bandeira Nacional, exceto em eventos "cívicos", desde que seguidas rigorosamente todas as regras de uso do pavilhão, que deveria ter, inclusive, as medidas proporcionais, milimetricamente respeitadas. Bandeira estilizada, nem pensar. Era crime.

O Brasil era um país que pertencia ao Exército que, gentilmente, o cedia para morarmos. Não era a NOSSA Pátria. Era dos militares. Eu e os de minha geração sentíamos vergonha dos símbolos da nação. Cantar o Hino era glorificar a ditadura. Exibir a Bandeira era enaltecer o "Glorioso Exército Brasileiro". Sem querer, contaminamos as gerações seguintes com nossa vergonha.

Obviamente, estávamos equivocados. A ditadura se foi, o Exército voltou ao seu verdadeiro lugar, mas a Bandeira e o Hino nunca mais foram admirados, exibidos ou entoados com orgulho. Pra piorar, no inconsciente coletivo, os militares foram substituídos pelos políticos. Hoje temos vergonha de declarar nosso amor ao Brasil porque continuamos a nos considerar "inquilinos" do país, só que com outros "proprietários".

Já passou da hora de tomarmos de volta o que é nosso. Nós somos os verdadeiros donos do Brasil. Os políticos nada mais são do que nossos funcionários, escolhidos por nós para administrar nossa propriedade. Tanto isso é verdade que temos o poder de demití-los caso não trabalhem direito.

Parabéns ao povo paraense, que ontem resgatou - ao menos pelo período de um jogo de futebol - o orgulho de ser brasileiro.

****************

Se você não viu a execução do Hino em Belém, clique aqui e assista.

Esquecer é o Melhor Remédio?

2011-08-05T18:44:00.000-03:00

Você se apaixonou.

Paixão daquelas de tirar o fôlego, o chão, o céu e as paredes. Você acha que encontrou no outro a metade da sua laranja - porque você ainda acredita nessa história de meia laranja. Você passa a ver o mundo com outros olhos. Tudo é lindo, maravilhoso. Os sonhos são coloridos. Até na fumaça que sai do escapamento você enxerga beleza. A vida é bela. O amor é lindo. A felicidade existe. É a melhor fase da sua vida.

De repente, sem quê nem porquê, o que era eterno acaba. Um caminhão desgovernado atropela seus planos. Um tsunami varre do mapa o castelo que você vinha construindo e leva com ele o seu sorriso, o seu sonho.

Horas, dias, meses tentando entender o que aconteceu. Por que, meu Deus? Por que, meu Padrinho Padre Cícero? Por que, puta que pariu?! É a fase da tristeza, do choro, da depressão, da insônia.

Sem encontrar respostas - ou não aceitando as que encontra - você passa para uma nova fase: tentar esquecer o que passou. Esquecer é o melhor - senão o único - remédio.

Mergulha de cabeça em novos projetos, trabalha sem parar, se inscreve em aulas de violão, culinária, artesanato, faz caminhadas, academia, o diabo que for. Só pra ocupar o tempo e a mente. Nada de pensar no passado.

Mas... (sempre tem um "mas")

Na aula de violão, o professor toca aquela música que marcou tantos momentos lindos.

Liga a tv pra pegar uma receita e justo hoje estão ensinando a fazer aquele prato que vocês saborearam juntos numa certa cantina, numa noite inesquecível.

Caminhando pela rua, passa por aquela padaria onde vocês tomaram juntos o café da manhã tantas vezes.

Que diabos... tudo traz à tona a lembrança. Em tudo está a marca indelével daquele amor. Por mais que você se esforce, é impossível esquecer.

Não. Não há remédio...

-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-o-

Se você se identificou com este texto, não se preocupe.

Você não está sozinha(o).

Eu Quero uma Fiona.

2011-07-31T14:39:00.000-03:00

A televisão está na minha lista de supérfluos há muito tempo. Mesmo assim, às vezes boto a bunda na poltrona e me divirto zapeando entre canais, só pra ter o que falar (mal) da TV.

Numa dessas topei com a novela das oito que vai ao ar às nove e me chamou a atenção o estrago que a tecnologia de alta definição anda fazendo no ego de algumas atrizes. Não há mais nenhuma espinha, ou minúsculo cravo, ou marcas de expressão que escapem à nitidez das novas câmeras.

Maquiagens carregadas tentando disfarçar o indisfarçável fazem com que pareçam bonecas de plástico. Tomadas em close de outrora lindas mulheres põem por terra o (falso) ideal de pele perfeita, lisinha, sem marcas ou furos que antes era possível.

A indústria de cosméticos fatura bilhões tentando vender esse ideal para mulheres eternamente insatisfeitas com seus pequenos defeitos. E posso falar? Só quem se preocupa com essas naturais imperfeições são vocês, mulheres.

Nós, homens, não estamos nem aí. Não nos preocupamos em checar se há aqui ou alí uma espinha, uma ruga, uma marca de expressão, um ou outro fio de cabelo branco, uma barriguinha que não seja um tanquinho, uma celulite...

Antes de procurar a mulher esteticamente perfeita, procuramos aquela que nos dá arrepio quando passa, que nos faz tremer quando fala, que nos faz suar quando sorri e que nos desperta um tremendo tesão quando nos toca. Pouco importa se seu andar não é igual ao de uma manequim na passarela, se sua voz não é aveludada, se seus dentes não são como uma caixa de Mentex, se ao tocá-la encontramos um ou outro pneuzinho...

Mirem-se no exemplo de Fiona: fofinha, feinha, cabelos desgrenhados, mas com um tremendo sex-appeal. Até quando fica nervosa e vira bicho, ela tem lá seu charme.

Mulheres, invistam menos tempo e dinheiro tentando disfarçar o indisfarçável, corrigir o incorrigível, aperfeiçoar o que já é perfeito.

Ser perfeita é ser autêntica!

Um Brasil Desconhecido - Diário de bordo

2011-04-03T13:27:00.000-03:00

Cine Transformer

"Diário" é força de expressão, claro.

A primeira semana de minha viagem pelo Brasil adentro foi de muito trabalho, alguns problemas técnicos que me consumiram o pouco tempo que eu teria livre - felizmente já resolvidos - e pouco lazer.

Mas não deixei de observar os vários Brasis que encontrei pelo caminho.

Há um Brasil pujante, rico, onde milhares de hectares de terra são muito bem aproveitados com a cultura da soja.

Há o Brasil indígena. Indígenas sim, mas alinhados com a cultura do homem branco. Índios da Aldeia Bacaval montaram um "pedágio" rústico na rodovia que corta sua reserva. E o estado da estrada é precário. Imensos buracos nos obrigam a transitar em zigue-zague ao longo de muitos quilômetros. Um morador de cidade próxima me disse que basta visitar a aldeia para descobrir para onde vai a renda do pedágio: carros importados de luxo, TV's de plasma, celulares de última geração formam o "arsenal" dos índios. É o Brasil...

Há o Brasil da carência. Carência total de infra-estrutura. Nas cidades onde ricos fazendeiros desfilam suas pick-up's de luxo falta tudo. Telefonia móvel é sofrível, internet inexiste, não há hotéis e o único banco com agência instalada é federal. A logística de distribuição de produtos básicos é complicada e frequentemente faltam produtos nas prateleiras das "vendas" (supermercado, nem pensar!). E, quando se encontra um produto, o preço é bem mais alto do que nas capitais. Cinema? Nem se fala.

Sorriso que contagia

Mas há também o Brasil da esperança. Levando um cinema móvel a essas cidades carentes, tive o prazer inenarrável de ver crianças que jamais haviam pisado em uma sala de cinema assistirem a uma sessão de 22 minutos de filmes de animação em 3D. 22 minutos é tudo o que se precisa por aqui para fazer uma criança feliz. Antes de entrar no caminhão-cinema, essas crianças aguardavam ansiosas, entre alegres e apreensivas. Ao sair, depois de assistir à sessão, ficavam entre eufóricas e hipnotizadas. Não tenha dúvida: de tudo o que vi e vivi até aqui, esses foram os momentos mais especiais desta epopéia.

Sala de Reunião

E o Brasil inacreditável, então? Esse é o lado mais hilário e inexplicável de um país onde existe uma capacidade infindável de rir de seus próprios problemas. Mesmo diante de tanta carência, encontro um povo capaz de sorrir, festejar, comemorar - sabe-se lá o que. Diante de minha impaciência com a precariedade da internet, por exemplo, uma moradora me disse, laconica e resignadamente: "Aqui é assim mesmo..." A foto ao lado é real. Não há montagem. É o toilette de um salão de festas na cidade de Campo Novo. Só rindo desse Brasil, mesmo...

Sorriso - MT

Brasil sem fronteiras. Em pleno Mato Grosso encontro gaúchos, paranaenses, catarinenses, alagoanos (acho que sou o único paulista por aqui...). E esse povo traz consigo os usos e costumes de sua terra. Ao final de tarde, quase na divisa com Rondônia, é possível sentar-se e matear à vontade. Para quem não é gaúcho, explico: "matear" significa sentar-se com amigos e bater papo enquanto a cuia de tererê (a versão gelada do chimarrão) passa de mão em mão. Bah! É tribom, tchê!!!

Bem... minha saga continua. ainda tenho aproximadamente uns 8.000 Km. pela frente. E certamente ainda terei muito o que contar.

Esse é o Brasil infindável...

Dino Filho - direto da Redação Itinerante

Um Brasil desconhecido

2011-02-28T22:14:00.000-03:00

Poucas coisas na vida me dão mais satisfação do que estar na estrada. Viajar de carro me coloca em contato com a terra, a natureza, e mesmo com pessoas e culturas diferentes, quando a viagem se estende por grandes distâncias.

Voar é ótimo, mas o avião funciona como uma cápsula do tempo. Você é pressurizado dentro dessa cápsula, em minutos paira sobre um colchão de nuvens para em seguida mergulhar novamente em direção à terra.

E descobre que está em um lugar completamente diferente daquele de onde saiu. Prático, confortável (nem sempre) e rápido.

Mas fica uma lacuna. Afinal, o que havia entre o ponto de partida e o destino? Nuvens?

Na estrada é diferente. Você sai de um ponto e vai observando a paisagem se transformar aos poucos. Os edifícios vão rareando, começa a surgir vegetação, a arquitetura das construções vai se modificando lentamente. A cada parada é possível notar que os hábitos, o ritmo de vida, o sotaque das pessoas vão ficando diferentes.

Bem... toda essa introdução serve pra dizer que em poucos dias estarei embarcando (em um carro!) rumo a um Brasil que ainda não conheço.

Serão 12.000Km percorridos em 120 dias, passando por um sem número de cidades de pequeno e médio porte (apenas duas capitais estão no roteiro: Brasília e Palmas). Uma "volta pelo Brasil em 120 dias!"

O objetivo:

Levar um caminhão-cinema (similar ao da foto) a 50 cidades do interior do país, fazendo apresentações de um filme institucional em 3D para potenciais clientes de um grande laboratório. E, em matinês, usar a mesma estrutura para fazer projeções de desenho animado, também em 3D, para crianças - esse, o grande barato da viagem. Imagine o impacto disso em cidades que não contam sequer com uma sala de cinema!

Devidademente munido de câmera fotográfica, notebook e internet móvel, espero poder enviar ao blog um "Diário de bordo", contando um pouco dessa experiência e enviando fotos de tudo o que encontrar pelo caminho. Só dependo de minha conexão funcionar, já que fora dos grandes centros nosso país ainda conta com estrutura de comunicação pré-histórica...

Vou trabalhar à beça.
Vou penar à beça.
Vou dirigir à beça.
Mas vou curtir à beça.

Eu amo esse meu trabalho...

Aguardem notícias!

A Vingança

2011-01-22T16:10:00.000-02:00

- Querido Diário...

- Querido por quê? Porque eu sou o único que ainda tem saco pra ouvir suas lamentações? Você é um porre, garota! Todo dia a mesma ladainha...

“querido diário, hoje eu dei meu primeiro beijo na boca...”

“querido diário, hoje eu encontrei o homem da minha vida...”

“querido diário, hoje estou triste porque o homem da minha vida me traiu...”

- Mas...

- “Mas” o escambau! Nem vem com esse beicinho, que eu não caio nessa. E pode parar de chorar. Não tá vendo que vai molhar minhas folhas, sua anta?!

- Mas eu..

- Você é uma mala sem alça. Chega. Eu não aguento mais. Porque você não cresce, hein, minha filha? Tem quantos aninhos mesmo?

- Vinte e cinco.

- Cabeça de doze.

- Eu só...

- Você só quer encher meu saco! Faz o seguinte: abre aquela gaveta, me joga lá dentro, tranca e joga a merda da chave no lixo. Daqui há uns trinta anos, quem sabe uma netinha sua me acha e descobre que a avó dela era uma retardada.

........................

Alguns meses depois...

- Não! Por favor, não faça isso!

- Quem é você?

- Você não está me reconhecendo? Eu sou o seu diário! Aquele que você jogou pela janela...

- É mesmo??? Aquele que me chamou de anta, retardada, mala sem alça?

- Por favor... Me perdoe... Eu tava na TPM... Não queria ter dito tudo aquilo. Me perdoa, por favor. Olha... Eu já paguei por todos os meus pecados... Depois que você me jogou pela janela, eu fui recolhido por um desses catadores de papel, fui parar numa usina de reciclagem e...

- Ah! E você virou esse rolo de papel higiênico, né?

- Por favor, não...

- Vem cá, meu nego...

- Nããããããoooo...

O que os homens querem?

2011-01-10T16:15:00.001-02:00

Pedi a várias amigas/leitoras que respondessem à pergunta do título, e recebi mensagens com respostas variadas, algumas surpreendentes, outras bem previsíveis. Agradeço a todas vocês que participaram dessa enquete, mas lamento informar que nenhuma acertou a resposta.

Minha conclusão, portanto, é que ninguém sabe exatamente o que os homens querem. Como ninguém sabe o que as mulheres querem...

Uma das respostas alerta para o fato de que esse tipo de enquete generaliza a situação, coloca todos os homens num mesmo balaio de gato, e toda generalização é perigosa. Concordo em gênero, número e grau, mas não há uma forma individualizada de se analisar a humanidade. Deixemos isso para as famigeradas DR, a dois, entre quatro paredes.

A maioria das mulheres considera o homem como uma criança crescida. Sexo e prazer (nos mais variados graus, proporcionados por futebol, cerveja, carros, videogames, etc.) foram os ítens mais citados entre aqueles que fariam, segundo elas, a alegria dos homens. Com destaque para o sexo, claro.

Generalizando (ops!), as respostas se detiveram apenas no lado materialista, infantil, "irresponsável" do homem, deixando de considerar seu lado emocional.

Seria o mesmo que, perguntados sobre as mulheres, todos os homens só se detivessem no lado "frívolo" (sob a ótica masculina, claro) feminino e dissessem que as mulheres só pensam em cabelereiro, manicure, moda, fofocas...

Ora... será mesmo que o homem é esse ser desprovido de emoções, materialista, infantil, irresponsável e... tarado?

Por outro lado, uma resposta citou o que eu chamaria de um incômodo masculino com o avanço da mulher em todos os setores, a conquista da liberdade e da igualdade. Segundo ela, os homens querem que a mulher volte ao seu estado vegetativo do séc. XIX, submissa e serviçal. O que, em tese, coloca o homem novamente no patamar do menino mimado.

E neste ponto cheguei a uma encruzilhada: considerando que as mulheres vêem o homem como um retardado que só pensa em transar (quando não está no futebol ou no videogame) e, considerando que lutaram tanto pela igualdade, pergunto: estariam elas querendo se igualar ao homem no que ele tem de pior?

Onde entram as emoções, sentimentos, o romantismo, a sensibilidade que - sim, pasmem! - os homens também possuem?

A mais óbvia das respostas não foi dada. Aquela que responderia com simplicidade às aspirações tanto de homens quanto de mulheres:

"Ser feliz", enfim.

Com a palavra, as mulheres.

Novidades...

2011-01-02T01:55:00.000-02:00

Quem me conhece sabe que eu pouco dou importância para datas, como a "virada do ano", por exemplo. Sempre achei que não é uma mudança no calendário - que, a rigor, acontece diariamente - que fará tudo ser melhor e blá, blá, blá...

Mas tenho que reconhecer que a espectativa gerada em torno do reveilon e a disposição geral de mudar o que anda ruim acaba por gerar uma energia que nos leva a acreditar e a agir para que algo de novo aconteça.

Pois bem. Nesse sentido, até eu, um cético de carteirinha, tomei atitutes e fiz acontecer a primeira novidade de 2011. Comecei o ano fazendo a primeira de uma série de entrevistas com a personalidade que será a protagonista do meu primeiro livro (os outros três continuam na gaveta...).

Explico melhor: há algum tempo vinha acalentando a idéia de escrever um romance baseado na vida de uma determinada pessoa que pede para manter-se anônima (e, ao ler o livro vocês entenderão o porque desse pedido).

Trata-se de uma mulher guerreira. Uma lutadora - como muitas, como todas - mas que teve sua vida marcada por lances cinematográficos.

A rejeição em sua infância, a ida à luta precocemente e a batalha dessa mulher para salvar a vida de um filho com uma doença até então desconhecida, ao mesmo tempo em que fugia desesperadamente de um psicopata, são apenas alguns dos dissabores enfrentados por essa mulher - e olha que só gravamos a primeira de uma série de entrevistas.

Ainda não sei no que vai dar isso, se serei capaz de escrever um livro à altura de história tão bela, nem se esse livro será editado um dia, mas de uma coisa eu tenho certeza: 2011 será diferente, mesmo. E melhor.

Homem-menino

2010-12-28T12:58:00.003-02:00

Depois de ler a mais recente crônica de Stella Florence, "Pessoas Invisíveis", me lembrei desta crônica, Homem-menino, que escrevi há algum tempo atrás, e que agora reproduzo aqui.

Juntei a falta de inspiração para escrever coisas novas ao fato de que novos amigos se juntaram a mim e ainda não tiveram oportunidade de ler alguns de meus textos mais antigos, e resolvi fazer uma sessão do tipo "vale a pena ler de novo".

Além de "Homem-menino", re-publico também "Dançando na Rua", já que as duas crônicas têm muito a ver entre si. Apreciem sem moderação.

Estava eu num café, saboreando um pretinho básico, em pé no balcão, quando se aproximou um homem maltrapilho, malcheiroso, malvivente, que aparentava ter uns 30, 35 anos de idade, e ficou a fitar a balconista abastecendo a vitrine com saborosos salgados de diversos tipos.

Ele sussurrou algo que a jovem funcionária do café não ouviu (pelo menos eu quero acreditar que não tenha ouvido), mas que eu captei com precisão: ele perguntou a ela se poderia lhe dar um salgado. Diante da distração da moça, e sem coragem de repetir o pedido, vi aquele homem ir-se metamorfoseando em menino, diante de meu olhar surpreso. Seus olhos fixos na vitrine foram-se arregalando, enquanto sua boca abria-se lentamente, até ficar paralisado, boquiaberto, hipnotizado diante daquele tesouro composto de meros salgados. Embevecido, apoiou o ombro e a cabeça numa pilastra, sem tirar os olhos da vitrine.

Aquela cena, de um homem que, em tese, não tem mais nada a perder, mas sente-se envergonhado – talvez por ter que pedir, ou por sentir-se invisível - mas que não pode esconder seu desejo, passava despercebida para as outras pessoas que estavam no café, todas preocupadas com seus próprios umbigos, mas não para mim.

Cheguei a me perguntar se aquele homem existia de fato, ou se era uma ilusão de ótica, ou um espírito que teria se materializado só para mim. Não adianta. Eu não consigo entender nem aceitar a indiferença do ser humano (se é que se pode chamar assim) diante da miséria também humana.

Chamei a atendente e pedi a ela que desse um salgado ao homem-menino, com a ressalva de que eu pagaria por ele.

- Ele pediu? – foi a resposta indiferente da moça.

- Sim, pediu. Pode dar que eu pago – repeti.

- E qual salgado o senhor quer que eu dê a ele?

- Pergunte a ele! – respondi já impaciente. E voltando-me para ele, pedi que escolhesse.

O homem-menino olhou em meus olhos e, com um sorriso desdentado, respondeu com sua voz quase muda:

- O mais barato.

"O mais barato". Ele confundia HUMILDADE com HUMILHAÇÃO. Ele queria comer, não saborear. Voltou a ser um homem. Ele não se considerava digno de fazer uma escolha. “Desculpe-me por existir”, ele parecia dizer com sua atitude.

Eu insisti e ele, aparentemente desejando sumir rapidamente, envergonhado, optou por um risole de queijo que empunhou como quem segura uma taça de champanhe. Levantou-o como que a brindar à distancia comigo, balbuciando um “obrigado” e, antes que eu pudesse lhe oferecer mais alguma coisa - um suco, talvez - girou sobre o calcanhar e desapareceu na esquina.

Lembrei-me da dançarina de Porto Alegre (leia “Dançando na Rua”) e decidi que não iria cometer o mesmo erro. Paguei a conta rapidamente e saí em seu encalço, deixando meu café no balcão. Nada. O homem-menino desapareceu sem deixar vestígios, em uma rua com pouco movimento. Cheguei a caminhar rapidamente um quarteirão inteiro, desviando-me do meu caminho, na esperança de encontrá-lo escondido num beco qualquer. Sem sucesso.

Parei numa esquina e chorei. Chorei ao lembrar sua atitude infantil desejando aquele salgado. Chorei a condição humilhante em que ele se colocava. Chorei por seus olhos brilhantes e agradecidos. Chorei a indiferença. Chorei a miséria humana.

Até hoje não sei se ele existiu de fato, mas o homem-menino deixou profundas marcas em mim.

Dançando na Rua

2010-12-28T12:56:00.000-02:00

Casa de Cultura Mário Quintana

Era uma tarde de segunda-feira, e eu estava no café da Casa de Cultura Mário Quintana, em Porto Alegre.

Notei, em uma mesa próxima à minha, uma jovem senhora (na casa de seus quarenta e poucos anos, calculei) que já não me era estranha. No dia anterior, ao fazer um lanche no café do MARGS (Museu de Arte do R. G. do Sul) aquela figura também estava lá, chamando a atenção dos frequentadores e funcionários do café.

E não havia como não reparar: ela estava vestida de forma, digamos, extravagante. Um surrado vestido com estampas discretas, um xale de crochê (ou tricô, sei lá) cor-de-rosa nos ombros e dezenas de pulseiras de todos os tipos e cores cobrindo-lhe totalmente os braços. Muitos colares, um par de brincos enormes - parecendo um cacho de uvas da Serra Gaúcha - e várias sacolas com trapos compunham o visual daquela mulher incomum. No rosto, marcas de uma vida sofrida disfarçadas com uma maquiagem simples e bem feita.

Ela, por sua vez, mantinha-se impassível – e imóvel - diante dos olhares curiosos, como se estivesse completamente só.

Voltando à Casa de Cultura: lá estava ela, exatamente como a havia visto no dia anterior, mas desta vez um detalhe me chamou a atenção: era intrigante perceber que, apesar de ser uma pessoa claramente desequilibrada, ao menos para nosso “padrão” de normalidade, seu semblante demonstrava um quê de serenidade. Me parecia feliz, talvez até mais do que eu.

Depois de tomar um café, ela levantou-se calmamente, revirou por vários minutos suas sacolas (sem pôr nem tirar nada de nenhuma delas), deixou-as sobre a mesa e foi se afastando lentamente, caminhando com classe, com uma postura altiva que fazia lembrar uma bailarina clássica. Havia um brilho estranho em seu olhar e um sorriso enigmático em seus lábios.

Tive a impressão que ela nos olhava, aos demais freqüentadores do café, como se fôssemos seus súditos, ou algo parecido.

A poucos metros da mesa, havia um degrau em forma de semi-círculo que dava acesso ao interior da Casa de Cultura. Ela subiu elegantemente aquele degrau, de não mais do que quinze centímetros de altura, como quem sobe ao palco e, nos fitando agora de um ângulo ligeiramente superior, começou a entoar uma canção.

Para minha surpresa, ela era afinadíssima, ainda que a música que escolhera tivesse um elevado grau de dificuldade, cheia de semitons e volteios que só uma cantora profissional seria capaz de alcançar. Ao perceber que eu a observava, iniciou uma coreografia ritmada, inicialmente acanhada, depois mais empolgada, mais segura de si. A certa altura, me parecia que estava prestes a levitar, tal era a leveza de seus movimentos.

Platéia. Essa era minha função, agora eu entendia.

Tinha vontade de aplaudi-la, talvez de conversar com ela, mas acovardei-me, como sempre nos acovardamos diante dos “diferentes”, dos “loucos”. Ao invés disso, paguei minha conta (nem me foi cobrado o couvert artístico, que consideraria justo!), levantei-me e fui me afastando silenciosamente, cabisbaixo.

Havia arte correndo nas veias daquela mulher. Não tive coragem de admitir isso, preferindo apenas rotulá-la como “maluca”.

Acho que os verdadeiros loucos dessa história éramos todos os outros, sua platéia, incapazes de admirá-la e à sua arte...

Ok, você venceu.

2010-12-04T01:37:00.000-02:00

Ok, Deus - ou seja lá quem for que está por trás disso.

Você venceu.
Eu não sou capaz de carregar sozinho esse fardo que você jogou em minhas costas. E como se não bastasse, foi afastando, um a um, todos aqueles que se diziam meus amigos, e que - em tese - poderiam me ajudar.

Suprema crueldade, deixou por perto apenas aqueles que sentem prazer em me espezinhar, apontar o dedo, me acusar.

Não, eu não sou capaz de dar a alguém a necessária paz e serenidade para enfrentar e derrotar um câncer. Não, eu não sou capaz de amparar a quem está à minha volta, esperando sempre de mim uma solução, um colo, um milagre. Eu não posso fazer milagres. Você, teoricamente, pode. Mas regojiza-se em não fazer nada. Pior. Deleita-se em aumentar a carga a cada dia.

Não era isso que você queria ouvir? Que eu me rendo, que eu jogo a toalha, que eu sou impotente diante das suas provas?

Comemore, pois.
Eu me rendo, jogo a toalha.

E não espere que eu divulgue para todos o que eu estou dizendo aqui.
Nem você nem ninguém terá o prazer de me ver anunciar aos quatro cantos do mundo que estou derrotado.

Acho bom você confirmar aquela teoria de que "amanhã será melhor".
Porque se houver um amanhã igual a hoje, não haverá mais esperança, mesmo.

Por hoje, basta.
Por hoje, me rendo.

Por hoje, jogo a toalha.

Divirta-se - apenas por hoje.

Amanhã terá que ser melhor

E o Rio vai continuar lindo.

2010-11-26T18:35:00.000-02:00

Foto: Reinaldo Marques / Terra

Não dá pra ignorar. A mais feroz e visível "guerra entre o bem e o mal" está em curso no Rio de Janeiro, estampada em jornais e revistas, correndo o mundo através das milhares de lentes que insistem em mostrar um Rio que não queremos ver.

Quero acreditar que, finalmente, uma ação séria e honesta das "autoridades competentes" está acontecendo com o objetivo de erradicar a peste que assola a cidade maravilhosa.

Tenho conversado com amigos cariocas que têm me mantido informado sobre a real situação da cidade e, infelizmente, constatei que o que vemos pela imprensa é a verdade nua e crua, que não há, neste caso, sensacionalismo barato. A cidade está sitiada, moradores apavorados evitam sair à rua e o clima é de guerra. Mas todos com quem conversei têm a mesma sensação: de que isso vai passar, e o Rio nunca mais será o mesmo. E mudará para melhor.

Há uma grande esperança de que os cariocas poderão novamente tomar posse da cidade, circular livremente sem medo de balas perdidas, de falsas blitz, de túneis fechados pelo tráfico. Claro, ninguém é obtuso o suficiente para acreditar que o crime será totalmente eliminado, mas pensar que o Rio pode ter o mesmo nível de (in)segurança de outras capitais brasileiras já é um alento.

Por enquanto, o que se vê é uma "faxina" nunca antes vista, cuja melhor definição não foi dada por palavras, mas por uma imagem: a cena dos traficantes debandando desesperados, tal ratos acuados. Confesso que senti um prazer enorme ao ver aqueles fascínoras reduzidos à sua real condição, de ratos.

Só espero que essa ação seja duradoura, que esses vermes sejam retirados do convívio com a sociedade definitivamente e que, principalmente, não me apareça nenhum padreco ou similar resmungando e acenando com a Declaração dos Direitos Humanos, tentando barrar a ação - de guerra, não se esqueça - da polícia.

Direitos Humanos são para humanos, não para ratos.

Que o Rio continue lindo e hospitaleiro, que volte a ser maravilhoso. E que viva em paz!

Dona Cida e o Papa

2010-11-22T11:10:00.000-02:00

Dona Cida, batizada Maria Aparecida da Luz de Jesus Nonato, nascida e criada em Aparecida do Norte, devota, claro de Nossa Senhora Aparecida, é uma carola fervorosa e orgulhosa, que nunca deu um único passo na vida sem consultar antes o que dizia a última Encíclica, a Homilia da missa do último domingo, ou o jornalzinho oficial da Basílica de Aparecida, do qual é assinante desde sua fundação.

Se sua dúvida não fosse sanada por nenhum desses canais, consultava o padre mais próximo.

No último domingo, como sempre, estava dona Cida reunida com seus pares, logo depois da missa, para o cafezinho (alguns preferem o vinho) na sacristia, quando alguém levanta a questão:

- O Papa disse que é tolerável o uso de preservativos "em certos casos"! Vocês viram isso?

Dona Cida ruborizou, engasgou com o café, teve falta de ar e precisou ser acudida e colocada numa cadeira próxima, até se refazer.

- Meu filho... isso é sacrilégio! - e fez o sinal da cruz - Como você pode dizer que o Santo Padre falou uma coisa dessas?

- Mas falou, está escrito, e vai sair num livro, Dona Cida.

- Não foi ele, o próprio Papa, quem disse dia desses, na África, que a camisinha - e benzeu-se de novo ao falar essa palavra - estava proibida?

- É... foi ele mesmo... mas agora ele falou que pode usar, "em certos casos"!

- E só agora, que estou viúva e tenho 18 filhos, é que ele libera o uso da... você sabe...

- Calma, dona Cida... Também não é assim! Não liberou geral... Ele disse que o uso do - com perdão da palavra - preservativo, deve ser tolerado para uso apenas naqueles casos em que já se pecou, entende?

- Não, não entendo! Em que "casos especiais"? Ele disse? - ela perguntou já temendo a resposta.

- Com todo respeito, dona Cida, em outras palavras ele quis dizer que a camisinha pode ser usada pelas - com perdão da palavra - prostitutas!

A última notícia que tive de dona Cida dava conta de que ela continua na UTI, sem previsão de alta.

Um Hospital, uma lição.

2010-11-19T09:29:00.001-02:00

Tenho frequentado, com mais assiduidade do que gostaria, os corredores do Hospital A. C. Camargo, referência no tratamento de câncer em São Paulo - como acompanhante, diga-se.

E o que eu tenho visto é alentador.

Esse hospital, com instalações modernas - que mais parecem as de um hotel 5 estrelas - e equipamentos de última geração, é gerido por uma fundação sem fins lucrativos, e atende tanto pacientes particulares quanto os oriundos de Planos de Saúde ou do SUS - Sistema Único de Saúde.

E é aí que mora meu espanto: numa espécie de socialismo que deu certo, todos os pacientes têm exatamente o mesmo tratamento, o acesso garantido a todos os equipamentos e são atendidos exatamente pelos mesmos médicos.

Na prática, a partir do momento em que entra no hospital, ninguém mais sabe se o paciente está pagando uma fortuna do próprio bolso ou se está ali mantido pelo impostos (que não deixa de ser uma fortuna também) que todos pagamos.

Todos são iguais da porta pra dentro!

E, ainda melhor do que a igualdade, é o carinho e atenção com que todos - do faxineiro ao mais graduado médico - recebem os pacientes.

Só falta, agora, educar os pacientes e seus acompanhantes para que encarnem o espírito da coisa.

Por questões administrativas, há certos dias da semana em que o atendimento é preferencial (mas não exclusivo) aos pacientes do SUS.

Num desses dias, eu estava numa sala de espera (praticamente vazia!), onde também estavam uma senhora idosa e outra, mais nova, com dois filhos pequenos.

Como é de se esperar, as crianças estavam impacientes, corriam pela sala, mexiam em tudo, brigavam entre si para depois de um minuto voltarem a brincar juntos, enquanto a mãe, aparentemente exausta, mantinha-se impassível.

Finalmente a mulher foi chamada para outra sala, e arrastou consigo as crianças.

Eu me mantinha calado, absorto em pensamentos, com o olhar meio distante, quando fui interpelado pela outra senhora que havia ficado na sala:

- Hoje é dia de SUS.

- Como?

- Hoje é dia do hospital atender o SUS. O senhor não viu?

- Desculpe... vi o que? - respondi sem entender direito o que ela queria dizer.

- Ora... essa mulher com essas crianças! Dá pra ver pelas roupas e pela falta de educação que são do SUS! - disse já exasperada, com cara de nojo.

Só então eu entendi: ela, metida a madame, com sua carteirinha de Plano de Saúde debaixo do braço, estava incomodada por dividir a sala com pessoas que, na visão dela, eram "inferiores"...

Nem me dei ao trabalho de responder à última frase dela, mas me senti aliviado.

Aliviado porque eu não havia notado, sinceramente, nenhuma diferença entre nós.

E mais aliviado ainda por saber que aquela senhora humilde estava tendo o mesmo tratamento, no mesmo lugar e com os mesmos médicos que em seguida iriam atender à "madame"...

Você está convocado!

2010-11-15T01:50:00.001-02:00

"Há uma guerra sendo travada a todo instante: a guerra do Bem contra o Mal. E o Bem tem que vencer!".

Com essa frase, uma amiga tentava me tirar da prostração, depois de meses me submetendo à Lei de Murphy. Eu me encontrava naquela fase em que não se acredita mais em "final feliz". Eu jurava que, se Deus fosse autor de novelas estaria desempregado, porque suas tramas sempre acabam mal.

Ela tentava, com esse argumento, me convencer a agir para virar o jogo em que, a meu ver, o Mal está vencendo de goleada. Conseguiu, em parte, me animar - prova disso é este texto, que resolvi escrever depois de pensar muito na tal frase.

É... tenho que reconhecer que essa guerra acontece mesmo. Uma guerra surda, mas uma guerra, que se trava nos pequenos detalhes do dia-a-dia, em todos os momentos e em todos os relacionamentos humanos, em todos os níveis.

Vejamos o arsenal da tropa do Mal: egoísmo, mentira, hipocrisia, egoísmo, ganância, desrespeito, egoísmo, soberba, egoísmo... (Não, não errei: repeti o egoísmo porque o considero o maior dos males e por estar na base de todos os outros).

Amigos do Bem, peguem suas armas e juntem-se a mim nessa missão suicida: banir o Mal. Coloquem o altruísmo no coldre, empunhem a solidariedade, municiem-se de paciência e, principalmente, disparem rajadas de compreensão para todos os lados. Lancem granadas de perdão, acertem o alvo com compaixão. Para evitar ser ferido em combate, use o colete da tolerância. E lancem mão, sem dó nem piedade, da mais letal das armas: o respeito.

É fácil esbravejar contra a violência, exigir das "autoridades competentes" ações para diminuí-la, mas quantas pequenas violências nós mesmos não praticamos no dia-a-dia? Furando a fila do banco, a vaga do estacionamento, fingindo dormir para não dar nosso lugar a um idoso no ônibus ou metrô, ignorando as dificuldades de nossos filhos, as necessidades de nosso pais, os apelos de nossos amigos...

Lembrem-se de que as grandes guerras foram vencidas nas pequenas batalhas.

Como disse minha amiga: o Bem TEM que vencer.